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Manuel Machucahttp://www.tresmilviajesalsur.es/
Escritor nacido en Sevilla. Ha publicado tres novelas, una de las cuales, "Tres mil viajes al sur", ha sido finalista del Premio Ateneo de Sevilla. Ha participado y coordinado la antología de relatos "El derbi final"

Durante la revolución francesa, el Mariscal Soult robó novecientas noventa y nueve obras de arte en la ciudad de Sevilla. Alguna, muy pocas, de ellas, y tras mucho tiempo y esfuerzo de gobiernos españoles, fueron devueltas a nuestro país y se instalaron en…. el Museo del Prado.

Madrid, esa aldea que en el año de 1561, por obra y gracia del rey Felipe II, dejó de serlo. Sin los designios del monarca, hoy Madrid podría ser como Guadalajara, como Soria o Segovia, o quizás como esos pueblos abandonados tan frecuentes de las mesetas españolas. Sin embargo, no fue así, le tocó la lotería y allí se creó la Corte, a la que han acudido tantos y tantos desde entonces hasta nuestros días para medrar y obtener favores de quienes nos gobiernan. De quienes nos gobiernan, por decir algo, porque desde la periferia lo que parece es que sólo Madrid es España y lo demás, tierra a su servicio.

Madrid absorbe, fagocita, hace suyo todo lo que hay. Si una anciana se tuerce un tobillo en pleno Paseo de la Castellana saldrá en el Telediario. Nosotros, en cambio, apareceremos para ridiculizarnos, para denostarnos y para convencernos de que somos poco menos que un mojón pinchado en un palo. No hay más que ver en estos días el tratamiento que Antena 3 le ha dado en reportaje al barrio de los Pajaritos de Sevilla, el más pobre de España, o las veces que el gracioso de turno habla sobre la caló. Tierra pintoresca de camareros, chuflas y flojos, aderezadas por gente acomplejada como yo, que prefiere echarle la culpa a la gran capital antes que a sus paisanos.

Madrid, y cuando hablo de ella lo hago en su concepto político, nunca en referencia a sus habitantes, succiona, digiere a todo aquel que destaque en la periferia, que si pretende ser alguien no tiene otra que abandonar su tierra. Si vives en Madrid, eres de Madrid, dice su propaganda, y debe de ser cierto. Por eso es una de las ciudades más acogedoras de Europa, porque va gente de todos lugares a hacerse un hueco. Esto, además, tiene un efecto boomerang sobre la periferia, en la que nos quedamos las más mediocres, acunados por unas élites pueblerinas ensimismadas que no salen de sus casinos y costumbres, y que sirven de coartada a las teorías que sobre nosotros se lanzan desde la medradora villa y corte.

Y a toda corte le sale su contracorte, en este caso en la laboriosa ciudad de Barcelona, que si llegó a ser lo que es, lo fue por su gente, y por la que atrajo el esfuerzo de los suyos, aunque el llorar tampoco le venga mal y haya recibido y reciba no pocos favores. Así surge esta bipolaridad, aparentemente contraria entre las ciudades, pero que a la postre resulta ser muy complementaria en cuanto a intereses.

Este artículo debería tratar sobre fútbol, porque así lo refleja el título. Y tiene que serlo. Porque después de leer hasta aquí se puede entender lo que es la Liga española de fútbol, una cena a la que acuden los equipos madrileños junto con el Barcelona, y en la que los demás servimos la mesa y nos comemos las sobras.

Felipe II ya auguró cómo sería la Liga de fútbol cinco siglos después. Quizás no tenga arreglo hasta que no se arregle este país. Y mientras tanto, para allá marcharán los Vitolos, los Sergios Ramos de turno, y cuando vuelvan para sus partidos, sus Ferias y Rocíos particulares, como buenos ciudadanos de la villa y corte, tratarán de reírse de nosotros, metiéndonos un gol a lo Panenka. Y así será hasta que los andaluces queramos.

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